¿CUÁNTOS AÑOS TENGO? ¿Qué cuántos años tengo? ¡Qué importa eso! ¡Tengo la edad que quiero y siento! La edad en que puedo: Gritar sin miedo lo que pienso... Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido... Pues tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos. ¡Qué importa cuántos años tengo! ¡No quiero pensar en ello! Pues unos dicen que ya soy viejo, y otras que "estoy en el apogeo". Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte. Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos. Ahora no tienen por qué decir: ¡Estás muy joven, no lo lograras! ¡Estás muy viejo, ya no podrás! Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero con el interés de seguir creciendo. Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos, las ilusiones se convierten en esperanza. Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada y otras... es un remanso de paz, como el atardecer en la playa. ¿Qué cuántos años tengo? No necesito marcarlos con un número, pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones truncadas... ¡Valen mucho más que eso! ¡Qué importa si cumplo cuarenta, cincuenta o más! Pues lo que importa: ¡Es la edad que asiento! Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos. Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo, la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos. ¿Qué cuántos años tengo? ¡Eso a quién le importa! Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento. Qué importa cuántos año, ¿cuántos tengo, o cuántos espero? Si con los años que tengo... ¡Aprendí a querer lo necesario y a tomar sólo lo bueno! Original de José Saramago Música: The Manhattan Transfer - Route 66 Voz: Manuel Alcaine

Teatro en la Granja

José Saramago - ¿Cuántos años tengo?

CHARLES BAUDELAIRE (Paris 1821-1867) Recientemente se han cumplido 200 años del nacimiento de Charles Baudelaire, seguramente el poeta más moderno del siglo XIX, que dio pie al movimiento del Simbolismo, cuya influencia llega hasta finales del siglo XX pasando por el movimiento Surrealista. Según Fernando Alcaine, “…Charles Baudelaire es el destilado exquisito en forma de Poeta de la gran borrachera romántica. Las flores del mal o los Pequeños poemas en prosa dibujan, en efecto, a un ser superior, celeste, hijo del ideal, condenado, sin embargo, al exilio en la Tierra. El Poeta, pues, como Ángel Caído, repudiado por hombres y dioses, acechando entre el bosque simbólico del mundo el intenso perfume de la Belleza”. Escuchamos ahora “Al lector”, poema con el que comienza sus “Flores del mal”, poemario que dedicó al “hipócrita lector, mi semejante, ¡mi hermano!”, o sea, a todos, incluido él. La idea central es que el tedio, el hastío, es el peor de los vicios, es la tendencia a la nada, la ausencia de actividad, la falta de sentido de la vida. Quizás por eso, para escapar de la prisión de la realidad, dijo en otro de sus poemas: “Para no ser esclavos del Tiempo, embriagaos; ¡embriagaos sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como os plazca.” AL LECTOR Afanan nuestras almas, nuestros cuerpos socavan la mezquindad, la culpa, la estulticia, el error, y, como los mendigos alimentan sus piojos, nuestros remordimientos, complacientes nutrimos. Tercos en los pecados, laxos en los propósitos, con creces nos hacemos pagar lo confesado y tornamos alegres al lodoso camino creyendo, en viles lágrimas, enjugar nuestras faltas. En la almohada del mal, es Satán Trimegisto quien con paciencia acuna nuestro arrobado espíritu y el precioso metal de nuestra voluntad, íntegro se evapora por obra de ese alquímico. ¡El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven! A los objetos sórdidos les hallamos encanto e, impávidos, rodeados de tinieblas hediondas, bajamos hacia el Orco un diario escalón. Igual al disoluto que besa y mordisquea el lacerado seno de una vieja ramera, si una ocasión se ofrece de placer clandestino la exprimimos a fondo como seca naranja. Denso y hormigueante, como a un millón de helmintos, un pueblo de demonios danza en nuestras cabezas y, cuando respiramos, la Muerte, en los pulmones desciende, río invisible, con apagado llanto. Si el veneno, el puñal, el incendio, el estupro, no adornaron aún con sus raros dibujos el banal cañamazo de nuestra pobre suerte, es porque nuestro espíritu no fue bastante osado. Mas, entre los chacales, las panteras, los linces, los simios, las serpientes, escorpiones y buitres, los aulladores monstruos, silbantes y rampantes, en la, de nuestros vicios, infernal mezcolanza ¡Hay uno más malvado, más lóbrego e inmundo! Sin que haga feas muecas ni lance toscos gritos convertiría, con gusto, a la tierra en escombro y, en medio de un bostezo, devoraría al Orbe; ¡Es el tedio! —Anegado de un llanto involuntario, imagina cadalsos, mientras fuma su yerba. Lector, tu bien conoces al delicado monstruo, -¡hipócrita lector -mi prójimo-, mi hermano! - Charles Baudelaire - "Al lector", de 'Las Flores del mal' - Traducción de Antonio Martínez Sarrión, para Alianza Editorial – 1977 - Música: John Williams - Anakin's Dark Deeds (Star Wars - Padmés Grave Suite) - Voz: Manuel Alcaine

Charles Baudelaire - Al lector (Flores del mal)

El 7 de octubre de 1991 moría en Barcelona, a los 69 años, José María Fonollosa, poeta cuya trayectoria literaria había comenzado casi medio siglo antes, en el lejano 1945, con la publicación de su primer poemario, La Sombra de tu Luz, que devoró inmisericorde el frío olvido de aquella España una, grande y libre. Lo mismo sucederá con las dos siguientes colecciones de poemas: Umbral del Silencio (1947) y Blues y Cantos Espirituales Negros (1951). Entre esos dos últimos títulos publicados, Fonollosa escribe un tercero, Los pies sobre la tierra, que permanecerá inédito y donde se halla el origen del ciclo poético que podemos llamar “Ciudad del hombre”. A comienzos de los 50 marcha a Cuba donde vivirá la efervescencia prerrevolucionaria y la misma revolución castrista de 1959. De su estancia en la isla quedan los 4000 octosílabos del Romancero de Martí, sepultados por entregas en el diario El País de La Habana. Pero también la reelaboración e incremento del material de Los pies sobre la tierra rebautizado ahora como Ciudad del hombre: Nueva York. Con ese título envió un manuscrito a participar en el premio Ciudad de Barcelona de 1960. No lo ganó, con lo que la obra continuó inédita, aunque su singularidad no pasó desapercibida a algún miembro del jurado que –oh, los hilos del azar- la dará a conocer a un intrépido adolescente llamado Pere Gimferrer. Esta carambola de la casualidad será determinante para la publicación, treinta años después, de la obra. Porque Gimferrer quedó fascinado con la lectura del manuscrito y el recuerdo de su impacto perdurará a lo largo del tiempo. Pero retomemos el hilo. Unos meses más tarde de su infructuosa participación en el certamen literario barcelonés José María Fonollosa decide regresar a la ciudad organizadora del premio que, además, era la suya natal. Corría el año 1961: publica entonces, recién regresado a España, cinco poemas sueltos en la revista Poesía Española. La indiferencia con que fueron acogidos le convenció tanto de su invisibilidad en el panorama literario como de la necesidad de proseguir con el solitario y singularísimo camino de la “Ciudad del hombre”. Se aísla del mundillo de las letras –sus únicas lecturas van a ser las obras del marqués de Sade y el diario La Vanguardia- y se consagra durante los siguientes treinta años a la expresión geométrica, en perfectos endecasílabos blancos, de su visión caleidoscópica de un mundo instintivo y lancinante poblado de anónimos ciudadanos que soliloquian -despiadados, cínicos, perversos, lúcidos, agónicos- perdidos por el laberinto de la Gran Ciudad, símbolo de un Universo intrascendente, lleno de furia y de dolor, esencias de lo humano. A mediados de los 80 llega a manos del ya consagrado poeta Pere Gimferrer un manuscrito titulado Ciudad del hombre. Enseguida reconoció en él la singularidad del libro leído hacía veinte años, en la adolescencia. Ahora los poemas –más numerosos que en el pasado- llevaban por título calles de Barcelona y no las de Nueva York. Gimferrer se decide a publicarlo con la ayuda del editor Jaume Vallcorba no sin antes seleccionar 70 composiciones (el original constaba de unas doscientas) y de restaurar los títulos neoyorkinos del manuscrito de los años 60. Así aparece, en 1990, un año escaso antes de fallecer su autor, el libro Ciudad del hombre: Nueva York, título nº 5 de la “Colección menor” de la editorial barcelonesa Sirmio. El libro, por fin publicado, conmocionó a la sociedad literaria: la prensa enseguida se hizo eco de él y la edición se agotó (lo que tratándose de un libro de poesía no deja de ser extraordinario, al menos en España). Le llegaba el reconocimiento tras cuarenta años de solitaria e invisible elaboración. La historia, tras la muerte del poeta en octubre de 1991, se torna rápida. La obra va ganando adeptos. Fonollosa –oh, sarcasmo- se hace visible en el panorama literario. Se publican más poemas suyos con el título Ciudad del hombre: Barcelona… Así hasta que en 2016 aparece la edición completa –doscientas composiciones-, preparada por José Ángel Cilleruelo para la editorial Edhasa, con el título definitivo de Ciudad del hombre. Esta edición lleva, a modo de pórtico de entrada a la Ciudad, un poema que fue encontrado entre los papeles dispersos que dejó Fonollosa sobre su escritorio el día en que murió: No a la transmigración en otra especie. No a la post vida, ni en cielo ni en infierno. No a que me absorba cualquier divinidad. No a un más allá, ni aun siendo el paraíso reservado a islamitas, con beldades que un libro garantiza siempre vírgenes. Porque esos son los juegos para ingenuos en que mi agnosticismo nunca apuesta. Mi envite es al no ser. A lo seguro. Rechaza otro existir, tras consumida mi ración de este guiso indigerible. Otra vez, no. Una vez ya es demasiado. CRÉDITOS: Texto presentación y voz poema "final": Fernando Alcaine Voz presentación y poema "Howard Street": Manuel Alcaine Ambientación musical: Keith Jarret - Chelsea Bridge

José María Fonollosa - Ciudad del hombre

Poeta, novelista y ensayista. Premiado, publicado y traducido en numerosos países, domina con maestría todas las disciplinas literarias. Como novelista es el creador, entre otros muchos personajes, de Juan Urbano, el detective privado que protagoniza su exitosa serie de novela negra. Benjamín Prado vive muy conectado a la realidad, de hecho colabora como columnista en InfoLibre y como tertuliano en TV, dejando siempre prueba de su lucidez y compromiso con sus ideas. Pero aquí queremos detenernos en su faceta de poeta. Él se confiesa influido por autores como Rafael Alberti, T.S. Eliot o Bob Dylan. Dejamos para los expertos si se le debe clasificar como poeta de la experiencia, de la generación del 99 u otras corrientes poéticas. Le gusta recitar su poesía en público, cosa que hace de maravilla y que a nosotros nos hace temblar, por atrevernos a hacerlo a continuación. También escribe canciones para artistas como Joaquín Sabina o Amaia Montero, incluso suele colaborar en espectáculos de Coque Malla o de Leiva. Prefiere que le llamen “pluriempleado” antes que se refieran a él como una figura ecléctica o multidisciplinar. En fin, supongo que se nota, es un tipo que nos encanta. Escuchamos ahora ‘El día en que deje de quererte’, poema incluido en ‘Ya no es tarde’, poemario que publicó en 2014. EL DÍA EN QUE DEJE DE QUERERTE Sé que llegará el día en que deje de quererte. Todo será tan rápido: primero pensaré que la vida se acaba, que nunca fui más lejos que al dejarte marchar; después vendrá el olvido. Estos poemas hablarán todavía de nosotros pero de tí y de mí, ya no, ya nunca más. Cuando África amanezca cubierta por la nieve y en los cuadros de Goya luzca el sol. El día en que las águilas se vuelen de los dólares, Pompeya se despierte de su sueño a la sombra del volcán, entonces, sólo entonces dejaré de quererte. El día que no acabe a las doce de la noche. El día en que el cielo de Marte cubra el cielo o Raskolnikov salga de ‘Crimen y castigo’ a poner unas rosas en la tumba de Dostoievsky, entonces todo habrá terminado, no te voy a querer. Para hasta que eso ocurra, sólo tú y yo podríamos separarme de ti. • Autor: Benjamín Prado- (Poemario: Ya no es tarde-2014-Colección Visor de Poesía) • Música: Bob Dylan – ‘I want you’ • Voz: Manuel Alcaine

Benjamín Prado - 'El día en que deje de quererte'

«Nada quedó de abril» Era distinto abril, entonces había alegría y rastro de mejillones en la escollera, canciones a la orilla del crepúsculo, pretendientes vanamente apostados en las esquinas tras las persianas verdes remendadas, tras los geranios alimentados con moñigos de percherones lentos, espiábamos la variación anormal de la chaqueta a cuadros Príncipe de Gales los pañuelos de rayón blancos como paloma en el pecho, zapatos de charol como bombillas negras, silbidos largos, insinuantes, cuchillos de gasa sobre la piel, si mamá se entera o vecinas al acecho de honras ajenas y más tarde los gitanos del Bar Moderno, tamboril de silla, canción de salmuera o la voz del musclaire arri Joan que l’arròs s’està covant felices tiempos de reyes asequibles, Alfonso XIII borbónico y flemático pasaba como pasan los reyes, con majestad, por el ensanche cuando íbamos a entregar los largos calzoncillos de felpa a Inogar Hermanos Confecciones grises atardeceres de máquina Sigma, Wertheim, Singer Singer, me inclino por la Singer cansa menos los riñoes, pero una tarde de abril entonces en el rompeolas, compensaba trescientos sesenta y cuatro días de viajes ensoñados, haciendo calados, dobladillos, festones es posible llegar hasta Suecia, John Gilbert y Greta Garbo se aman tiernamente, respetuosamente, imposiblemente la tabla de encarar puede ser una vasta llanura de amores gauchos y la curva para el vientre una ensenada donde arranquen veleros olorosos en betel y especias con marinos dispuestos a la muerte por Jean Harlow pero a veces pasaban multitudes bocingleras por la calle Visca Macià qu’és català, mori Cambó qu’és un cabró y papá habló con un marino de bigotes amarillos en un mercante sobre la hamaca la luna de Benicasim era la misma que la de Mazarrón, llegamos a un puerto entre rocas doradas, parientes, fotografías animadas, tardes por la Glorieta en sillones de mimbre, pay-pays de cartón blanco con anuncios de Linimento Sloan nada quedó del puerto, grúas retorcidas, patrulleros hundidos, serones cargados de alcaparras y girasoles, cascotes de bombas misteriosamente humanizadas, se oían caer después, ya de vuelta a la ciudad, como una noche impuesta que se impone gritando murieron pretendientes y nadie descendió a la calle al paso de los percherones los geranios se agostaron en cenizas amarillas luego volvieron otras tarde de abril, no aquellas muertas muertas ya para siempre los gitanos perdieron duende, no cantaban, tosían de noche bajo el relente, cuando cosíamos tristes arreglos de vestidos viejos para mutilados cuerpos de postguerra incivil inmutables, más allá de esta ventana, de esta persiana, de estas macetas vacías como planetas deshabitados, los palos grises para tender la ropa, azoteas de arenisca y ladrillos desportillados, negras chimenas rotas y amarillos jaramagos sobre tejados en erosión. -Manuel Vázquez Montalbán- De: «Una educación sentimental», 1967 Recogido en Memoria y deseo. Poesía completa – 1967-2003 Ed. Península, 2008© Voz: Manuel Alcaine Música: Tete Montoliu trio - Catalonian Fire

Nada quedó de abril - Manuel Vázquez Montalbán

El pasado lunes, día 22, se cumplieron 82 años de la muerte de Antonio Machado, en el exilio, enfermo y cansado. Unos días antes había cruzado la frontera con Francia, junto a miles de personas que huían de la guerra y de la represión que estaba por venir. Su recuerdo, su poesía, siempre estará con nosotros. Hoy lo hacemos con “Camposanto en Colliure”, precioso poema del ovetense Ángel González (1925-2008) que expresa y transmite toda la soledad, la angustia, la melancolía que Antonio Machado debió sentir en sus últimos y tristes días en Colliure. Camposanto en Colliure -Ángel González (1925-2008)- Aquí paz, y después gloria. Aquí, a orillas de Francia, en donde Cataluña no muere todavía y prolonga en carteles de «Toros à Ceret» y de «Flamenco’s Show» esa curiosa España de las ganaderías de reses bravas y de juergas sórdidas, reposa un español bajo una losa: paz y después gloria. Dramático destino, triste suerte morir aquí paz y después… perdido, abandonado y liberado a un tiempo (ya sin tiempo) de una patria sombría e inclemente. Sí; después gloria. Al final del verano, por las proximidades pasan trenes nocturnos, subrepticios, rebosantes de humana mercancía: manos de obra barata, ejército vencido por el hambre paz…, otra vez desbandada de españoles cruzando la frontera, derrotados …sin gloria. Se paga con la muerte o con la vida, pero se paga siempre una derrota. ¿Qué precio es el peor? Me lo pregunto y no sé qué pensar ante esta tumba, ante esta paz «Casino de Canet: spanish gipsy dancers», rumor de trenes, hojas…, ante la gloria ésta …de reseco laurel que yace aquí, abatida bajo el ciprés erguido, igual que una bandera al pie de un mástil. Quisiera, a veces, que borrase el tiempo los nombres y los hechos de esta historia como borrará un día mis palabras que la repiten siempre tercas, roncas. Música: Biella Nuei - 'Sol d'Ibierno' Voz: Manuel Alcaine

Ángel González - 'Camposanto en Colliure'

Carlos Salem (Buenos Aires 1959). Escritor y periodista argentino residente en España desde 1988. Es conocido tanto por su obra poética como por sus novelas de género negro. Ha publicado varios poemarios y antologías de relatos. Es también dramaturgo y escribe letras de canciones para músicos, como Adrià Navarro o Diego Ojeda. Un todoterreno que escribe con sentido del humor y cruel ironía, siempre crítico y en clave surrealista. Su poesía destila amor, rabia, soledad, sexo… ‘Con un pájaro de menos’ es el poema con el que comienza su libro del mismo título, publicado en 2016, subtítulado ‘Poemas de amor y rabia‘. Trata de la aparición de un pequeño y vulgar pájaro muerto en una acera, una madrugada de pilares en Zaragoza. CON UN PÁJARO DE MENOS Hoy no tengo poemas felices que vender a cambio de una copa de caricias. Hoy no escribiré una sola línea que transpire mi cínica pero dulce confianza en la jodida raza humana. Tampoco acudiré a los libros que me salvan de mí mismo ni me haré el valiente alardeando equilibrios de borracho al borde de mis enanos precipicios. Hoy. Por un rato. El mundo me ha vencido. Nada particular. Ningún cataclismo universal que no hayamos visto por la tele. Ninguna guerra nueva y además todas son la misma. Ningún drama personal de esos que dan de comer a los poemas. Ninguna enfermedad terminal, salvo el amor y ésa la disfruto. Nada extraordinario que contar. Sólo un pájaro muerto en una acera de Zaragoza en una madrugada en la que el sol parece haber salido del lado equivocado. Un pajarito normal. Gris. Del montón. Como todos nosotros. Incluso aquellos que nos creemos especiales por enredar palabras o confundir colores o retorcer los sonidos que esconde una guitarra. Parece dormido con el cuello roto y un ala casi arrancada. Y no muy lejos los penúltimos borrachos canturrean la felicidad prestada de las fiestas del pilar. Nunca me han gustado especialmente los pájaros. Y admito que no es nada original mi odio a las palomas. No sé si era un gorrión o alguna variedad local de pájaro vulgar. Pero volaba. Hace poco volaba. Y sé que no ha muerto de muerte natural. Parece limpio y recién asesinado. Si lo tocara todavía estaría tibio. Y alguien acaba de matarlo sólo porque podía. Acelero el paso y busco a los borrachos tardíos que a estas horas ya son madrugadores. Los alcanzo en la esquina de un bar que acaba de abrirse bostezando y uno de ellos el más fuerte el más alto el más borracho le grita provocaciones obscenas a una pareja que se aleja abrazada. Es él. El asesino de pájaros vulgares y por eso mismo irreemplazables. Él. El arrancador de alas pequeñas para pequeños vuelos. También se llama gobierno, banca, estupidez obrera, policía abusador, sindicalista corrupto, chivato del patrón o pobre de derechas. Él ha matado a mi pájaro cualquiera sólo porque podía. Aprieto los puños y calculo cuántas veces podré golpearlo antes de que se recupere de la sorpresa o me detengan sus secuaces. No demasiadas. Puede que cuatro. O sólo tres. Llevo tanto tiempo sin entrenarme en el oficio de vengador de pájaros. Me detengo en la esquina. Si tuviera un arma lo mataría. Pero no tengo más que rabia y un pájaro de menos. Y el pobre y poderoso imbécil se jacta sin saber que él también es un avecilla de vuelo quebradizo y que en cualquier momento alguien le romperá el trabajo el futuro o el pescuezo sólo porque puede y sabe hacerlo. Me digo que este pensamiento es apenas una excusa para no meterme en otra pelea que acabaría perdiendo. Y me alejo sabiendo que eso es y no es cierto. Zaragoza se despierta equivocada y con un pájaro de menos. Hoy el sol salió al revés. Pero el mundo yo y todos vosotros seguimos siendo la misma mierda. CRÉDITOS: Autor del poema: Carlos Salem Música: JJ CALE – Pack my Jack (Shades) Voz: Manuel Alcaine

Carlos Salem – Con un pájaro de menos

Carlos Salem (Buenos Aires 1959). Escritor y periodista argentino residente en España desde 1988. Es conocido tanto por su obra poética como por sus novelas de género negro. Ha publicado varios poemarios y antologías de relatos. Es también dramaturgo y escribe letras de canciones para músicos, como Adrià Navarro o Diego Ojeda. Un todoterreno que escribe con sentido del humor y cruel ironía, siempre crítico y en clave surrealista. Su poesía destila amor, rabia, soledad, sexo… ‘Con un pájaro de menos’ es el poema con el que comienza su libro del mismo título, publicado en 2016. Trata de la aparición de un pequeño y vulgar pájaro muerto en una acera, una madrugada de pilares en Zaragoza. CON UN PÁJARO DE MENOS Hoy no tengo poemas felices que vender a cambio de una copa de caricias. Hoy no escribiré una sola línea que transpire mi cínica pero dulce confianza en la jodida raza humana. Tampoco acudiré a los libros que me salvan de mí mismo ni me haré el valiente alardeando equilibrios de borracho al borde de mis enanos precipicios. Hoy. Por un rato. El mundo me ha vencido. Nada particular. Ningún cataclismo universal que no hayamos visto por la tele. Ninguna guerra nueva y además todas son la misma. Ningún drama personal de esos que dan de comer a los poemas. Ninguna enfermedad terminal, salvo el amor y ésa la disfruto. Nada extraordinario que contar. Sólo un pájaro muerto en una acera de Zaragoza en una madrugada en la que el sol parece haber salido del lado equivocado. Un pajarito normal. Gris. Del montón. Como todos nosotros. Incluso aquellos que nos creemos especiales por enredar palabras o confundir colores o retorcer los sonidos que esconde una guitarra. Parece dormido con el cuello roto y un ala casi arrancada. Y no muy lejos los penúltimos borrachos canturrean la felicidad prestada de las fiestas del pilar. Nunca me han gustado especialmente los pájaros. Y admito que no es nada original mi odio a las palomas. No sé si era un gorrión o alguna variedad local de pájaro vulgar. Pero volaba. Hace poco volaba. Y sé que no ha muerto de muerte natural. Parece limpio y recién asesinado. Si lo tocara todavía estaría tibio. Y alguien acaba de matarlo sólo porque podía. Acelero el paso y busco a los borrachos tardíos que a estas horas ya son madrugadores. Los alcanzo en la esquina de un bar que acaba de abrirse bostezando y uno de ellos el más fuerte el más alto el más borracho le grita provocaciones obscenas a una pareja que se aleja abrazada. Es él. El asesino de pájaros vulgares y por eso mismo irreemplazables. Él. El arrancador de alas pequeñas para pequeños vuelos. También se llama gobierno, banca, estupidez obrera, policía abusador, sindicalista corrupto, chivato del patrón o pobre de derechas. Él ha matado a mi pájaro cualquiera sólo porque podía. Aprieto los puños y calculo cuántas veces podré golpearlo antes de que se recupere de la sorpresa o me detengan sus secuaces. No demasiadas. Puede que cuatro. O sólo tres. Llevo tanto tiempo sin entrenarme en el oficio de vengador de pájaros. Me detengo en la esquina. Si tuviera un arma lo mataría. Pero no tengo más que rabia y un pájaro de menos. Y el pobre y poderoso imbécil se jacta sin saber que él también es un avecilla de vuelo quebradizo y que en cualquier momento alguien le romperá el trabajo el futuro o el pescuezo sólo porque puede y sabe hacerlo. Me digo que este pensamiento es apenas una excusa para no meterme en otra pelea que acabaría perdiendo. Y me alejo sabiendo que eso es y no es cierto. Zaragoza se despierta equivocada y con un pájaro de menos. Hoy el sol salió al revés. Pero el mundo yo y todos vosotros seguimos siendo la misma mierda. CRÉDITOS: Autor del poema: Carlos Salem Música: JJ CALE - Pack my Jack (Shades) Voz: Manuel Alcaine

Carlos Salem - 'Con un pájaro de menos'

NEVADA En el Estado de Nevada Los caminos de hierro tienen nombres de pájaro, Son de nieve los campos Y de nieve las horas. Las noches transparentes Abren luces soñadas Sobre las aguas o tejados puros Constelados de fiesta. Las lágrimas sonríen, La tristeza es de alas, Y las alas, sabemos, Dan amor inconstante. Los árboles abrazan árboles, Una canción besa otra canción; Por los caminos de hierro Pasa el dolor y la alegría. Siempre hay nieve dormida Sobre otra nieve, allá en Nevada. Autor: Luis Cernuda (1902-1963), de 'Un río, un amor' (1929) Voz: Fernando Alcaine ¡---FELIZ 2021---!

Nevada (Luis Cernuda)

Estremecedor poema contra la violencia de género y el duro papel de la mujer en la sociedad. No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres. CRÉDITOS: MUJERES (de Resurrección -2005-) Autor: Manuel Vilas (Barbastro-1962) Música: Ayub Ogada - Kothbiro Voz, montaje y efectos: Manuel Alcaine 25 de noviembre, Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer 2020

Mujeres (Manuel Vilas)

Adaptación para audio drama de uno de los relatos de 'Planeta Eléctrico', de Orión González. Producido por Raquis Creativa y realizado en Radio la Granja, en 2018 Guion original de Orión González Ilustraciones de Jorge Valero Con las voces de Orión González, como narrador, Santi Ric –el hombre sin miedo-, José María Burillo, María Jesús Sanjuan y Manuel Alcaine. Música de ‘Fuerza para vivir’ (Santi Ric) Montaje y efectos, Manuel Alcaine Dirección: Orión González.

Planeta Eléctrico - 'Un hombre sin miedo' - (Raquis Creativa)

Jaime Gil de Biedma, parodiando la “Marcha triunfal” del gran Rubén Darío, nos muestra la visión degradada y vulgar de las fuerzas leales a Franco que, amparadas en su condición de vencedoras, someten a sus propios hermanos practicando una represión sin precedentes. El título del poema “Años triunfales” evoca, además, la imposición del dictador de denominar, incluso en las cartas privadas, primero, segundo, tercer “año triunfal” a los que siguieron al 39. Su mirada crítica se centra en la ruina de Madrid y Barcelona, antes prósperas ciudades, tras la guerra, escenario de miseria, muerte y prostitución. Tiempos terribles que Gil de Biedma nos muestra apoyándose en la oscuridad, la suciedad, los olores; el sórdido paso de las mujeres, desastradas, andrajosas, solitarias… Retratando de forma desgarrada la vulgaridad e insolencia de muchos de los ‘vencedores’. «Años triunfales» […] y la más hermosa sonríe al más fiero de los vencedores. -Rubén Darío- Media España ocupaba España entera con la vulgaridad, con el desprecio total de que es capaz, frente al vencido, un intratable pueblo de cabreros. Barcelona y Madrid eran algo humillado. Como una casa sucia, donde la gente es vieja, la ciudad parecía más oscura y los Metros olían a miseria. Con la luz de atardecer, sobresaltada y triste, se salía a las calles de un invierno poblado de infelices gabardinas a la deriva bajo el viento. Y pasaban figuras mal vestidas de mujeres, cruzando como sombras, solitarias mujeres adiestradas —viudas, hijas o esposas— en los modos peores de ganar la vida y suplir a sus hombres. Por la noche, las más hermosas sonreían a los más insolentes de los vencedores. Jaime Gil de Biedma (Barcelona 1929-1990) (De ‘Moralidades’ – 1966) Música: Marcha militar franquista y "Ojos verdes" (Miguel de Molina). Voz: Manuel Alcaine

Verso Osado - Años triunfales (Jaime Gil de Biedma)

Afectado por la crisis moral, política y social de la España de finales del S.XIX, Unamuno nos dejó, como un Prometeo desesperado, estos versos lúgubres, pesimistas, llenos de dolor e insatisfacción ante la realidad que le tocó vivir. ¿Os suena…? A MI BUITRE Este buitre voraz de ceño torvo que me devora las entrañas fiero y es mi único constante compañero labra mis penas con su pico corvo. El día en que le toque el postrer sorbo apurar de mi negra sangre, quiero que me dejéis con él solo y señero un momento, sin nadie como estorbo. Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía mientras él mi último despojo traga, sorprender en sus ojos la sombría mirada al ver la suerte que le amaga sin esta presa en que satisfacía el hambre atroz que nunca se le apaga. Voz, montaje y FX: Manuel Alcaine

Verso Osado - A mi buitre (Miguel de Unamuno)

A comienzos del siglo XVII Quevedo denunciaba los vicios y corrupciones con esa burla que es como las cosquillas, pues nos hace reír con enfado y desesperación. Por su actualidad creo que no es necesaria mayor explicación. Basta mirar la prensa diaria de nuestro país... Toda esta vida es hurtar, no es el ser ladrón afrenta, que como este mundo es venta, en él es proprio el robar. Nadie verás castigar porque hurta plata o cobre: que al que azotan es por pobre de suerte, favor y trazas. El escribano recibe cuanto le dan sin estruendo, y con hurtar escribiendo, lo que hurta no se escribe. El que bien hurta bien vive; y es linaje más honrado el hurtar que el ser Hurtado: suple faltas, gana chazas. Mejor es, si se repara, para ser gran caballero, el ser ladrón de dinero que ser Ladrón de Guevara. El alguacil con su vara, con sus leyes el letrado, con su mujer el casado hurtan en públicas plazas. El juez, en injustos tratos, cobra de malo opinión, porque hasta en la pasión es parecido a Pilatos. Protector es de los gatos, porque rellenarlos gusta; solo la botarga es justa, que en lo demás hay hilazas. Hay muchos rostros exentos, hermosos cuanto tiranos, que viven como escribanos de fes y conocimientos: por el que beben los vientos, es al que la capa comen; no hay suerte que no le tomen con embustes y trapazas. Este mundo es juego de bazas, que solo el que roba triunfa y manda. CRÉDITOS: - Autor: Francisco de Quevedo (1580-1645) - Música: Pink Floyd (Money) - Voz, montaje y FX: Manuel Alcaine

Verso Osado - Toda esta vida es hurtar (Quevedo)

Para algunos quizás resulte una novedad el tratamiento de poeta que aquí damos a Luis Buñuel. Nada que reprocharles, teniendo en cuenta la extraordinaria importancia de su obra cinematográfica, sin duda una de las más influyentes y auténticas de la historia del cine. Sin embargo, antes de comenzar su brillante andadura cinematográfica, Luis Buñuel también dejó muestras de su talento como escritor y poeta; por eso, por el gran interés que despierta en nosotros la genuina visión surrealista de su poesía, estamos preparando una selección de algunos de sus poemas que presentaremos próximamente en nuestro programa ‘Siéntelo con oído’. Pero, no hemos podido resistirnos a avanzar uno de ellos: “Palacio de hielo”. Se trata de un poema tremendo, cuyo título inicial era ‘Mojigatería’ que, junto con otros, Buñuel tenía intención de publicar en 1927 en un libro: ‘Polismos”, más tarde ‘El Perro Andaluz’. Lo cierto es que nunca llegó a publicarse, y solo gracias a la gran labor de recuperación de estudiosos de su obra, como Agustín Sánchez Vidal, han podido llegar hasta nosotros. CRÉDITOS: - Poema: ‘Palacio de Hielo’ (Luis Buñuel) - Voz y efectos: Manuel Alcaine - Música: Luigi Nono - Prometeo (Prologo –fragmento-)

LUIS BUÑUEL - Palacio de Hielo

"Teatro en la Granja" es una sección del programa de radio "Siéntelo con Oído" que se emite los jueves en RADIO LA GRANJA (102.1 FM) y por TEA FM. donde alojamos todas las producciones de radioteatro, audio drama, ficción sonora, etc. que realizamos.

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Teatro en la Granja

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